sábado, 10 de noviembre de 2012

"MARTÍN FIERRO" de JOSÉ HERNÁNDEZ

                  Retrato del Autor (1834-1886) En cuyo homenaje se eligió la fecha de su    nacimiento para conmemorar el Día de la Tradición Argentina 

Esta obra es parte fundamental de la literatura argentina. Fue publicada en 1872 y  consta de dos partes:

 la primera titulada "El Gaucho Martín Fierro", se compone de trece  cantos.

La segunda parte, titulada "La Vuelta de Martín Fierro" fue publicada en 1879. Se compone de treinta y tres  cantos.


Siguen algunas estrofas de la Primera parte del poema:

Soy gaucho, y entiéndaló

como mi lengua lo esplica:

para mi la tierra es chica

y pudiera ser mayor;

ni la víbora me pica

ni quema mi frente el sol.



Nací como nace el peje

en el fondo de la mar;

naides me puede quitar

aquello que Dios me dio:

lo que al mundo truje yo

del mundo lo he de llevar.



Mi gloria es vivir tan libre

como el pájaro del cielo;

no hago nido en este suelo

ande hay tanto que sufrir,

y naides me ha de seguir

cuando yo remuento el vuelo.



Yo no tengo en el amor

quien me venga con querellas;

como esas aves tan bellas

que saltan de rama en rama,

yo hago en el trébol mi cama,

y me cubren las estrellas.



Y sepan cuantos escuchan

de mis penas el relato

que nunca peleo ni mato

sino por necesidá

y que a tanta alversidá

sólo me arrojó el mal trato.



Y atiendan la relación

que hace un gaucho perseguido,

que padre y marido ha sido

empeñoso y diligente,

y sin embargo la gente

lo tiene por un bandido.


Este cuadro del pintor Darío Mastrosimone alude al hombre de campo y una de sus faenas, y cuyo auxiliar principal es el caballo. El gaucho fue el hombre de campo de aquellaépoca, que magistralmente describió Hernández;  y por qué no de la atual en que, ciertamente se sigue denominando gaucho, al hombre que practica y mantiene las tradiciones del trabajo en el campo, en especial las de cuidado de la hacienda.-

miércoles, 17 de octubre de 2012

San Martín de los Andes





El poeta argentino Miguel Andrés Camino, (1877-1944), se inspiró en costumbres y tradiciones regionales. Obras:Chacayaleras (1921); Chaquiras (1926), etc.


C R E D O

Creo en Dios como en estas montañas

que de todos colores se visten.


Creo en Dios como creo en el Lago

que en añiles de cielo se tiñe.


Creo en Dios como creo en mi lazo

cuando al aspa del toro se ciñe.



Creo en Dios porque Él hizo el caballo,

la vaca, la oveja, la isoca y el cisne.



( Y vosotros que andáis a la vera

de todas las cosas que al sol se derriten,



si no creéis que hay un Dios de los pobres

que consuela y conforta al humilde,



al llegar de la muerte al palenque,

del dolor no tendréis quien os libre,



pues la Ciencia no ha hecho el milagro

de un remedio que cure a los tristes.)


Creo en Dios como creo en los cerros,

que son de la tierra las ásperas crines.


Creo en Dios y en mi fiel compañera,

que es todo lo bueno que puede pedirse.


Miguel A. Camino

viernes, 14 de septiembre de 2012

JOSÉ SARAMAGO


Leí hace poco: “Memorial del Convento”

(Una novela delas más calificadas del genial escritor portugués. En ella se encuentran datos de los manejos del reino y de la iglesia, la construcción de fastuosas catedrales, en particular la de Mafra, en Portugal, el sufrimiento de los más humildes de donde salían los trabajadores: picapedreros, albañiles;  y entrelazados en los aconteceres históricos la historia de un fraile empeñado en concretar su proyecto de construir una máquina voladora , y otra historia de amor entre dos seres del estrato más pobre de esasociedad: Blimunda y Baltasar. Demás decir que la recomiendo totalmente)
Fragmentos
Aparte de la conversación de las mujeres, son los sueños los que sostienen el mundo en su órbita. Pero son también los sueños los que le ponen una corona de lunas, por eso el cielo es el resplandor que hay dentro de la cabeza de los hombres, si no es la cabeza d los hombres el propio y único cielo.

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Descansaron aquí y allá en el camino, callados, ni que decir tenían, si hasta una simple palabra sobra si es la vida la que está cambiando, mucho más si somos nosotros los que cambiamos con ella. En cuanto a la levedad del fardo, así debería ser siempre, llevar consigo mujer y hombre lo que tienen, y cada uno de ellos al otro, para no tener que volver sobre los mismos pasos, es siempre tiempo perdido , y basta.
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sábado, 18 de agosto de 2012

SIMONE DE BEAUVOIR "Todos los Hombres son Mortales"

                                            SIMONE DE BEAUVOIR
“TODOS LOS HOMBRES SON MORTALES” (Novela)


Comentario :

En su novela "TODOS LOS HOMBRES SON MORTALES" la célebre escritora relata parte de la historia de la humanidad, mediante las vivencias de un personaje inmortal y por ende ficcional, el que es protagonista de acontecimientos sociales en las cortes italianas del Renacimiento, las luchas religiosas en Europa, participa en guerras y en los entretelones diplomáticos, explora las costas de América recién descubierta, renaciendo dos siglos después como un noble francés, posteriormente conspirador republicano que finalmente en la historia del relato será un hombre cualquiera del siglo XX. Pero el personaje continuará viviendo...


En la trama se entretejen los amores del personaje, que por sobrevivir a todos los seres que amó, mujeres e hijos, amigos; buscará, deseará ser rescatado de la eternidad que deja de ser un privilegio para convertirse en una tediosa perpetuidad-


El planteo, la trama, el esquema demuestran la genialidad de la célebre Simone de Beauvoir en una novela que, siendo amena en el hilo narrativo, permite conocer vivencias de los hechos históricos tanto como de las vivencias y avatares sociales del ser humano a través de la historia.

Fragmentos:
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-¿Qué es vivir?-Esta vida no significa nada. ¡Qué locura querer dominar un mundo que no significa nada!

-Hay momentos en que un fuego arde en los corazones: eso es lo que llaman vivir.

-Los comprendo. Ahora los comprendo. Lo que cobra valor ante los ojos de ellos no es lo que reciben : es lo que hacen. Si no pueden crear, tienen que destruir, pero de todas maneras deben rechazar lo que ya existe: de lo contrario no serían hombres. Y a nosotros, a los que pretendemos forjar el mundo en lugar de ellos y aprisionarlos, sólo pueden odiarnos. Este orden, esta paz con la que soñamos serían para ellos la peor de las maldiciones…
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La enterraron dos días después. Su tumba se erigía en medio del cementerio, piedra entre las piedras, ocupando bajo el cielo justo el lugar de una tumba; después de la ceremonia todos se fueron, dejando tras ellos a Mariana , su tumba, su muerte. Yo permanecí sentado sobre la lápida; sabía que la muerta no estaba en la tumba; habían extendido allí el cadáver de una anciana con el corazón lleno de amargura; pero Mariana con sus sonrisas, sus esperanzas, sus besos , su ternura continuaba de pie al borde del pasado; yo todavía la veía, todavía podía hablarle, sonreírle, sentía pesar esa mirada que había hecho de mi un hombre entre los hombres: dentro de un instante la puerta volvería a cerrarse , yo quería impedir que se cerrara. Había que no moverse, no ver nada, no oir nada, renegar de ese mundo presente; me extendí boca abajo contra la tierra, cerré los ojos; con todas mis fuerzas tendidas mantenía la puerta abierta, impedía que el presente naciera para que el pasado continuara existiendo.
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Había dos tendencias opuestas en el partido republicano. Unos continuaba atados a los privilegios de la burguesía; reclamaban la libertad: la reclamaban únicamente para ellos; sólo deseaban reformas políticas y rechazaban la idea de cualquier reglamentación social, pues sólo querían ver en ella una nueva sujeción. Por el contrario, Armando y sus amigos sostenían que la libertad no podía ser el privilegio de una clase, y que solamente el advenimiento del socialismo permitiría a los obreros alcanzarla. Nada comprometía más gravemente el éxito de la revolución como una división semejante, y no me asombraba de que Armando tratara de concertar esa unión tan apasionadamente.
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Aquí un pensamiento de la autora acerca de la muerte, tema que aparece repetidas veces en sus escritos.
"No hay muerte natural: nada de lo que sucede al hombre es natural puesto que su sola presencia pone en cuestión al mundo. La muerte es un accidente, y aun si los hombres la conocen y la aceptan, es una violencia indebida."

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Otra de sus novelas, la primera que leí, se titula" Una muerte muy dulce"  en la cual  narra el proceso de enfermedad y muerte de su madre , en tanto va realizando reflexiones acerca de la relación de ella con su progenitora.-

lunes, 25 de junio de 2012

LIBRO RECOMENDADO (Poesía Alemana)

Para quienes gustan de la obra de Bertolt Brecht, este libro dedicado a sus poesías es una selección excelente en la cual, y como dice el título del mismo, contiene ochenta de sus poemas.-

Título: "Bertolt Brecht 80 poemas y canciones"
            Traducción y selección Jorge Hacker
             Adiana Hidalgo Editora
                          2008
El prólogo, escrito por quien realizó la   traducción y selección, JORGE HACKER,    dice en su primer párrafo: Posiblemente la verdad desnuda de lo que Brecht pensaba y sentía se encuantra en sus poemas. Muchos de ellos suenan como confesiones, otros son denuncias y alegatos claramente ideológicos o didácticos, y otros -más personales- participan de esa mezcla de pasión y reflexión  con la que observaba y expresaba el amor. Todos son cantos a su oficio, la dramaturgia, y a la única amante a la que fue fiel toda su vida: el teatro.
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Aquí una de las poesías que componen el libro recomendado:

RECUERDO DE MARÍA A.

Aquella tarde, aquel azul septiembre
quietos bajo un ciruelo en flor
la tuve entre mis brazos como un sueño
entre mis brazos aquel antiguo amor.
Encima nuestro en el cielo del verano
seguí una nube con la vista largo tiempo
 era tan blanca y parecía tan alta.
Cuando volví a mirarla, se escapó en el viento.


Desde aquel día pasaron muchas lunas
nadando en la quietud sin detención.
De los ciruelos ya habrán hecho leña
y tú preguntas qué se hizo de mi amor.
Tengo que contestarte: no me acuerdo.
O no, ya sé, ahora me acuerdo bien.
Pero su cara no, no pude reencontrarla.
De lo único que estoy seguro: la besé.                                                                                         



Pero aun el beso lo hubiera olvidado                                                                   
 a no ser por esa nube que pasó.
Esa la tengo bien presente para siempre
era muy blanca y desde arriba descendió.
Puede que los ciruelos sigan floreciendoy
y que ya tenga siete hijos aquella mujer
pero esa nube sólo  floreció pocos minutos
cuando volví a mirarla ya no la encontré.
                                                                     Autor Bertolt Brecht

viernes, 15 de junio de 2012

Irma Cuña, poeta neuquina

PRODIGA



Volví a la luz extensa del verano

y al viento circular de las esquinas.

Neuquén es un cristal,

un cuarzo sepia.

Pueblo desconocido

donde inventé el espejo de una historia

y la poblé de cascos en el aire.

(en aquel aire ululador y tenso).

Un aire tangible

que más parece un agua, una corriente,

un surtidor horizontal

-un brazo-

que el natural camino de la cara.

Y otra vez ese polvo amarillento

y esas piedras hundidas

Entre pelos de pastos requemados.

Patria de negación: sin

verdes,

rojos,

alas,

concavidades.

Sólo este movimiento del planeta

espiral o de flecha,

bamboleo.

Fui a buscarte quetzales,

mariposas,

enormes colas de serpientes vivas,

venados tímidos,

turquesas,

y me has devuelto el filo del silencio

y el ardor de la arena

para siempre.

La autora: Irma Cuña: Docente Universitaria. Doctora en Letras. Nacida en Neuquén.
Entre las entradas antiguas de este blog se puede encontrar su poesía Volveré, en la cual refiere a la creencia que el fruto del michay,planta típica de la cordillera patagónica.-
Por más datos se puede visitar diversos sitios de internet; uno de ellos:  interpatagonia.com

martes, 12 de junio de 2012

IRMA CUÑA poetisa neuquina


Casi una niña,
el collar de claros corales a la espalda,
huyes vestida de gasa, de lila, de rosa.
Llevas los ojos en los pies que no alcanzo,
los ojos en las manos escondidas,
los ojos en la cara sin huésped.
Dejas una espuma
ahilada
de trigo,
una confusión de lino
en tanto aire,
la copa de amapolas desvaídas,
el mundo de polen en vuelo.
Reclinada en la ausencia del agua,
segura entre rocas invisibles,
la almohada de silex te espera como una concha áspera.
La niña flor va por el aire
entre los dedos lisos de las ramas,
sin tocar el hilván de la luz,
separada,
mujer de muro mielado,
olvidada del sol,
mariposa confusa,
caléndula,
uva moscatel que el otoño mueve.
De espaldas,
sola,
por innumerables senderos
las hojas caen sin ruido
y ella desciende una colina
hoja a hoja
hoja a hoja
y un paso
y luego el otro
entre los troncos.
Hacia abajo pesa su estatura y su sombra;
en cada pie soporta el cuerpo.
el cielo atrás
la empuja
hacia un valle invisible.
ella
solamente
desciende,
paso a paso, como un collar de gotas.
por los senderos,
grávida,
su lluvia redonda estremece la tierra
y atrás de su talón se va secando la humedad,
cualquiera huella.

Corre un momento,
atrapa un mimbre alto,
pero siempre
desciende
paso a paso
hacia el posible valle,
contra el cielo.