martes, 31 de enero de 2012

JORGE LUIS BORGES

                                           Jorge Luis BorgesImagen tomada del sitio www.lavoz.com
SOY


Soy el que sabe que no es menos vano

que el vano observador que en el espejo

de silencio y cristal sigue el reflejo

o el cuerpo (da lo mismo) del hermano.

Soy, tácitos amigos, el que sabe

que no hay otra venganza que el olvido

ni otro perdón. Un dios ha concedido

al odio humano esta curiosa llave.

Soy el que pese a tan ilustres modos

de errar, no ha descifrado el laberinto

singular y plural, arduo y distinto,

del tiempo, que es de uno y es de todos.

Soy el que es nadie, el que no fue una espada

en la guerra. Soy eco, olvido, nada.

domingo, 15 de enero de 2012

POETAS ARGENTINOS CONSAGRADOS

Trova

de Carlos Guido y Spano (1827 -1918)

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¡Oh, Buenos Aires, mi cuna!

¡De mi noche amparo y luna!

aunque en placeres desbordes,

oye estos dulces acordes

¡oh, Buenos Aires, mi cuna!                                                                    

Bajo de un humilde techo

vivo, en tanto, satisfecho

bendiciendo tu hermosura,

que bien cabe la ventura

bajo de un humilde techo.



La riqueza no es la dicha;

si perdí la última ficha

al azar de la existencia,

saqué en limpio esta sentencia:

la riqueza no es la dicha.



He nacido en Buenos Aires

¡qué me importan los desaires

con que me trate la suerte!

Argentino hasta la muerte

he nacido en Buenos Aires.
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El alma del suburbio



de Evaristo Carriego (1883-1912)


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La cantina desborda de parroquianos,


y como las trucadas van empezarse,


la mugrienta baraja cruje en las manos


que dejaron las copas que han de jugarse.






En la calle, la buena gente derrocha


sus guarangos decires más lisonjeros,


porque al compás de un tango, que es "La Morocha"


lucen ágiles cortes dos orilleros.






La tísica de enfrente, que salió al ruido,


tiene toda la dulce melancolía


de aquel verso olvidado, pero querido,


que un payador galante le cantó un día.


Soñoliento, con cara de taciturno


cruzando lentamente los arrabales,


allí va el gringo... ¡pobre Chopin nocturno


de las costureritas sentimentales!










¡Allá va el gringo! ¡Como bestia paciente


que uncida a un viejo carro de la Harmonía


arrastrase en silencio, pesadamente,


el alma del suburbio, ruda y sombría!
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Juan Gelman (N.3/5/1930)






Mi Buenos Aires querido






Sentado al borde de una silla desfondada,


mareado, enfermo, casi vivo,


escribo versos previamente llorados


por la ciudad donde nací.


Hay que atraparlos, también aquí


nacieron hijos dulces míos


que entre tanto castigo te endulzan bellamente.


Hay que aprender a resistir.


Ni a irse ni a quedarse,


a resistir,


aunque es seguro


que habrá más penas y olvido.
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 La imagen: "El ültimo Organito" (Fragmento del cuadro)  de José Marchi

domingo, 8 de enero de 2012

Poesías de Autores Consagrados

Jorge Luis Borges

Buenos Aires

Antes yo te buscaba en tus confines

que lindan con la tarde y la llanura

y en la verja que guarda una frescura

antigua de cedrones y jazmines.


En la memoria de Palermo estabas,

en su mitología de un pasado

de baraja y puñal y en el dorado

bronce de las inútiles aldabas,


con su mano y sortija. Te sentía

en los patios del Sur y en la creciente

sombra que desdibuja lentamente


su larga recta, al declinar el día.

Ahora estás en mí. Eres mi vaga

suerte, esas cosas que la muerte apaga.




Silvina Ocampo

Ruego

Quiero otras sombras de oro, otras palmeras

con otros vuelos de aves extranjeras,

quiero calles distintas, en la nieve,

un barro diferente cuando llueve,

quiero el férvido olor de otras maderas,

quiero el fuego con llamas forasteras,

otras canciones, otras asperezas,

que no haya conocido mis tristezas.


Eladia Blázquez



Mi ciudad y mi gente

Aunque me dé la espalda de cemento,

me mire transcurrir indiferente,

es ésta mi ciudad, ésta es mi gente...

y es el lugar donde a morir, me siento.

¡Buenos Aires!...

Para el alma mía no habrá geografía

mejor que el paisaje...

...de tus calles,

donde día a día me gasto los miedos,                                                                            

las suelas y el traje...
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Porque soy como vos,


que se niega o se da;
                                                                                                                            
¡te proclamo, BuenosAires,                                                          

 mi ciudad!    
                                                                                 Imagen: skyscraperlif.com