"EL AÑO DE LA MUERTE DE RICARDO REIS" ( Novela de José Saramago)

En su  novela "El año de la muerte de Ricardo Reis", publicada en 1984,  José Saramago narra el último año de vida de  Ricardo Reis,  uno de los varios  heterónimos con que firmó  sus obras el escritor portugués Fernando Pessoa(*)

El siguiente es un pasaje de la novela “EL AÑO DE LA MUERTE DE RICARDO REIS”

                                         de JOSÉ SARAMAGO

 

Cuando Ricardo Reis bajó a cenar, cerca ya de las nueve, conforme a sí mismo se había prometido, encontró el comedor desierto, los camareros charlando en un rincón, al fin apareció Salvador, se empezaron a mover un poco los servidores, que es lo que se debe hacer siempre que aparece un superior jerárquico, basta, por ejemplo descansar el cuerpo sobre la pierna derecha si antes reposaba sobre la  izquierda, muchas veces no es preciso más, ni siquiera esto, y, Se puede cenar ya, preguntó vacilante el huésped, Claro que sí, para eso estaban, y también Salvador para decir que no se sorprendiera el señor doctor, que en estos días de cambio de año había en general pocos clientes, y los que habían cenaban fuera, es el réveillón, el rebelión fue la palabra, antes daba el hotel aquí una fiesta, pero los propietarios pensaron que eran muchos los gastos, que la fiesta desorganizaba el servicio, un montón de trabajo, sin hablar de los desastres causados por la alegría de los clientes, ya se sabe cómo van las cosas en un día así, copa va, copa viene, dan las tantas, y uno no se entiende, y luego el barullo, la agitación, las quejas de los que no estaban para fiestas, que siempre los hay, En fin, acabamos con el rebelión, pero  lo siento, confiesa, porque era una noche bonita, le daba al hotel una reputación fina y moderna, ahora, ya ve, este desierto, Es igual, así usted irá más temprano a la cama, le consuela  Ricardo   Reis, y Salvador responde que no, que siempre oye las campanadas de miedianoche en casa, es una tradición familiar,  comen doce uvas pasas, una por cada campanada, había oìdo decir que eso daba suerte para el año siguiente,  en el extranjero se hace mucho,  Son países ricos, Y a usted, encuentra que le da realmente suerte, No sè, no puedo comparar, què sè yo,  quizá si no las comiera me iría peor el año, por cosas asì quien no tiene Dios busca dioses, y quien abandona a los dioses, un Dios inventa, un dìa nos libraremos de este y de aquellos, lo dudo, aparte de que alguien dijo, antes o después, pero no aquí, que no se toman tales libertades con los huéspedes.

Ricardo Reis cenò acolitado por un solo camarero, y con el   maitre decorativamente colocado al fondo, Salvador se metió en la recepción matando el tiempo hasta su rebelión particular,…                                                                                                --------///---------                                                                                                                                                                                                                                                      Es de notar que en esta novela, el autor adopta una forma no habitual de escribir, utiliza muy poco el punto y aparte, usa mucholas comas, no usa guión de diálogo y en cambio utiliza mayúscula inicial después de la coma para indicar que habla el personaje.                                                           

(*) Fernando Pessoa (1888/1935) fue uno de los más grandes escritores de la lengua portuguesa. Prosista y poeta, la mayor parte de su obra fue difundida después de su muerte. Vale indagar acerca de este autor y sus obras.  

Nota: con fecha 30 de enero de 2013, figura en este blog, otra entrada con textos de José Saramago (1922/2010) portugués, premio Noel de Literatura del año 1998.-

Microcuentos

Título: Pequeño mio ( a la dama de Shangay)

Autor: Triunfo Arciniegas (Colombiano)

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Al afeitarse esa mañana notó que tenía cara de gato:se erizó. La espantosa imagen lo persiguió durante el día, en cada pausa del trabajo: los ojos ,  claros de dilatadas pupilas, los bigotes enhiestos, las oreja puntiagudas y su grito, su propio grito que le descubrió un par de pequeños y finos colmillos.

 En la noche, sobre el cuerpo jadeante de la mujer, maulló: tuvo sueños horribles con ratas y perros y otras bestias. Al despertar se deslizó entre las sábanas, lamió los tobillos blancos y dulces y luego, perezoso, mientras los dedos de sangrientas uñas le recorrían el lomo, bebió la leche que la mujer le trajo en el platito.

Título: El Encuentro

Autor: Jorge Díaz Herrera ( Peruano)

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Eran el alba y el primer canto del gallo, cuando los dos hermanos se encontraron con sus equipajes a la espalda en las puertas de su casa. Y el uno dijo: ¿Tú también abandonarás a nuestro padre? Y el otro ,como si no hubiese escuchado la pregunta, replicó:¿Tú también abandonarás a nuestro padre? Y echando sus bultos al suelo retornaron a sus habitaciones, mientras el anciano dormía en paz, como si el alba aun estuviera lejana. 

Título: Mariposa

Autor anónimo

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Día de sol otoñal. Sobre las flores celestes del  cantero, una mariposa naranja...

Busco la pequeña Kodak digital. Qué bien, tiene pilas.

Salgo, está todavía ahí. ¡Bueno!

Mas, al acercarme se aleja formando guirnaldas anaranjadas  en el aire. 

                                          

LA CARTA  cuento breve                              Autor José Luis González

                                                                                                A Mariana y Miranda Archilla

 

                                                                      

                                                                          San Juan, Puerto Rico 8 de marso de 1947

 

Querida vieja:

Como yo le desía antes de venirme, aquí las cosas me van vién. Desde que llegué enseguida incontré trabajo. Me pagan 8 pesos la semana y con eso vivo como don Pepe el administradol de la central allá.

La ropa aquella que quedé de mandale, no la he podido compral pues quiero buscarla en una d las tiendas mejores. Dígale a Petra que cuando valla por casa le boy a llevar un regalito al nene de ella.

Boy a ver si me saco un retrato un día de estos para mandálselo a usté.

El otro día vi a Felo el hijo de la comai María. El esta travajando pero gana menos que yo.

Bueno recueldese de escrivirme y contarme todo  lo que pasa por allá.

Su ijo que la qiere y le pide bendición.

                                                                                         Juan

                                                                                                                             Después de firmar, dobló cuidadosamente el papel ajado y lleno de borrones y se lo guardó en el bolsillo de la camisa. Caminó hasta la estación de correos más próxima y al llegar se echó la gorra raída sobre la frente y se acuclilló en el umbral de una de las puertas. Dobló la mano izquierda, fingiéndose manco y extendió la derecha con la palma hacia arriba.

Cuando reunió los cuatro centavos necesarios, compró el sobre y el sello y despachó la carta.

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El autor: José Luis González, portorriqueño, nació en Santo Domingo en 1926 y murió en 1996.

Ha publicado varios libros de cuentos y las novelas: Paisa (1950) y Balada de otro tiempo (1978) además de su  autobiografía: La luna no era de queso (1988)

  

HERNÁNDEZ, FELISBERTO. Narrativa rioplatense.

MUEBLES ELCANARIO, un cuento de Felisberto Hernández

MUEBLES ELCANARIO, un cuento de Felisberto Hernández

La propaganda de estos muebles me tomó desprevenido. Yo había idoa pasar un mes de vacaciones a un lugar cercano y no había querido enterarme de lo que ocurriera en la ciudad. Cuando llegué de vuelta hacía mucho calor y esa misma noche fui a una playa. Volví a mi pieza más bien temprano y un poco malhumorado por lo que me había ocurrido en el tranvía. Lo tomé en la playa y me tocó sentarme en un lugar que daba al pasillo. Como todavía hacía mucho calor, había puesto mi saco en las rodillas y traía los brazos al aire, pues mi  camisa era de manga corta. Entre las personas que andaban por el pasillo hubo una que de pronto me dijo:

-Con su permiso, por favor.

Y yo respondí con rapidez:

-Es de usted.

Pero no solo no comprendí lo que pasaba sinoque me asusté. En ese instante ocurrieron muchas cosas. La primera fue que aun cuando ese señor no había terminado de pedirme permiso, mientras yo le contestaba, él ya me frotaba el brazo desnudo con algo frío que no sé por qué creí que fuera saliva. Y cuando yo había terminado de decir “es de usted” ya sentí un pinchazo y vi una jeringa grande con letras. Al mismo tiempo una gorda que iba en otro asiento decía:

-Después a mi.

Yo debo haber hecho un movimiento brusco con el brazo porque el hombre de la jeringa dijo:

-¡Ah!, lo voy a lastimar…quieto un…

Pronto sacó la jeringa en medio de la sonrisa de otros pasajeros que habían visto mi cara. Después empezó a frotar el brazo de la gorda y ella miraba operar muy complacida. A pesar de que la jeringa era grande, solo echaba un pequeño chorro con un golpe de resorte. Entonces leí las letras amarillas que había a lo largo del tubo: Muebles “El  Canario”. Después me dio vergüenza  preguntar de qué se trataba y decidí enterarme al otro día por los diarios. Pero apenas bajé del tranvía pensé: “ No podrá ser un fortificante; tendrá que ser algo que deje consecuencias visibles si realmente se trata de una propaganda”. Sin embargo, yo no sabía bien de qué se trataba; pero estaba muy cansado y me empeciné en no hacer caso. De cualquier manera estaba seguro de que no se permitiría dopar al público con ninguna droga. Antes de dormirme pensé que a lo mejor habrían querido producir algún estado físico de placer o bienestar. Todavía no había pasado al sueño cuando oí en mí el canto de un pajarito. No tenía la calidad de algo recordado ni del sonido que nos llega de afuera. Era anormal como una enfermedad nueva; pero también había  un matiz irónico; como si la enfermedad se sintiera contenta y se hubiera puesto a cantar. Estas sensaciones pasaron rápidamente y en seguida apareció algo más concreto: oí sonar en mi cabeza una voz que decía:

-Hola, hola; transmite difusora “El Canario”…hola, hola, audición especial. Las personas sensibilizadas para estas transmisiones…etc, etc. 

Todo esto lo oía de pie, descalzo, al costado de la cama y sin animarme a encender la luz; había dado un salto y me había quedado duro en ese lugar; parecía imposible que aquello sonara dentro de mi cabeza. Me volví a tirar en la cama y por último me decidí a esperar. Ahora estaban pasando indicaciones a propósito de los pagos en cuotas de los muebles "El Canario", y de pronto dijeron:

-Como primer número se transmitirá el tango...

Desesperado me metí debajo de una cobija gruesa; entonces oí todo con más claridad, pues la cobija atenuaba los ruidos de la calle y yo sentía mejor lo que ocurría dentro de mi cabeza. En seguida me saqué la cobija y empecé a caminar por la habitación; esto me aliviaba un poco per yo tenía como un secreto empecinamiento en oír y en quejarme de mi desgracia. Me acosté de nuevo y al agarrarme de los barrotes de la cama volví a oír el tango con más nitidez.

Al rato me encontraba en la calle:buscaba otros ruidos que atenuaran el que sentía en la cabeza. Pensé comprar un diario, informarme de la dirección de la radio y preguntar qué habria que hacer para anular el efecto de la inyección. Pero vino un tranvía y lo tomé. A los pocos instantes el tranvía pasó por un lugar donde las vias se hallaban en mal estado y el ruido me alivió de otro tango que tocaban ahora;pero de pronto miré para dentro del tranvía y vi otro hombre con otra jeringa; le estaba dando inyecciones a unos niños que iban sentados en asientos transversales. Fui hasta allí y le pregunté qué había que hacer para anular el efecto de una inyección que me habían dado hacía una hora. El me miró asombrado y dijo:

-¿ No le agrada la transmisión? 

-Absolutamente.

-Espere unos momentos y empezará una novela en episodios.

-Horrible -le dije.

Él siguió con las inyecciones y sacudía la cabeza haciendo una sonrisa. Yo no oía más el tango. Ahora volvían a hablar de los muebles. Por fin el hombre de la inyección me dijo:

-Señor, en todos los diarios ha salido el aviso de las tabletas "El Canario". Si a usted no le gusta la transmisión se toma una de ellas y pronto.

-¡Pero ahora todas las farmacias están cerradas y yo voy a volverme loco!

    En ese instante oí anunciar:

-Y ahora transmitiremos una poesía titulada "Mi Sillón Querido", soneto compuesto specialmente para los muebles "El Canario".

Después el hombre de la inyección se acercó a mi para hablarme en secreto y me dijo:

-Yo voy a arreglar su asunto de otra manera. Le cobraré un peso porque le veo cara honrada.Si usted me descubre pierdo el empleo, porque a la compañía le conviene más que se vendan las tabletas.

Yo lo apuré para que me dijera el secreto. Entonces él abrió la mano y dijo:

-Venga el peso.- Y después que se lo di agregó-: Dése un bño de piés bien caliente.

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EL AUTOR: FELISBERTO HERNÁNDEZ: (Montevideo 1902-1964) Fue compositor, pianista y escritor. Como pianista trabajó musicalizando en vivo en confiterías de Buenos Aires y de su país. En 1925 publicó su primer libro “Fulano de tal” al que le siguieron “Libro sin tapas” (929), “La cara de Ana” (1930),”La envenenada” (1931), “Por los tiempos de Clemente Colling”(1942, “El caballo perdido” (1943), “Nadie encendía las lámparas”(1947), “Las Hortensias” (1949),”La casa inundada” (1960),”El cocodrilo” (1962),”Tierras de la memoria” (póstuma, 1964).

 

" Y LAS MONTAÑAS HABLARON"

"Y las montañas hablaron" es una magnífica y atrapante novela de KHALED  HOUSSEINI escritor afgano, quien además es médico radicado en los Estados Unidos de América. También es autor de otras dos impactantes novelas: "Cometas en el cielo" y "Mil soles espléndidos".

Recomiendo a quienes aun no la hayan leído "Y las montañas hablaron"  de la cual transcribo a continuación algunos párrafos: 

"Padre nunca le había pegado. por eso cuando lo hizo, cuando le dio un cachete justo encima de la oreja, fuerte, sin previo aviso y con la palma abierta, en los ojos de Abdulá brotaron lágrimas de sorpresa. Parpadeó rápidamente para contenerlas. 

-Vete a casa-le ordenó padre entre dientes.

De más allá, a Abdulá le llegaron los sollozos de Pari.

Entonces, Padre volvió a pegarle, más fuerte esta vez, cruzándole la cara de un bofetón. Le ardió la mejilla izquierda y se le escaparon las lágrimas. Sintió un pitido en el oído. Padre se agachó y se acercó tanto que su rostro moreno y surcado de arrugas eclipsó por completo el desierto y el cielo.

-Hijo, te he dicho que te vayas a casa -insistió con expresión disgustada.

Abdulá no profirió sonido alguno. Tragó saliva y miró a su padre con los ojos entornados, parpadeando hacia la cara que lo protegía del sol. Desde el pequeño carro rojo que esperaba más allá, Pari gritó su nombre con voz temblorosa de aprensión:

- ¡Abolá!

Padre le dirigió una mirada de advertencia y volvió al carretón. Desde su lecho, Pari tendió las manitas hacia su hermano.Este dejó que se adelantaran un poco; entonces se enjugó las lágrimas con ambas palmas y echó a andar tras ellos."

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"Conoce usted de sobra la historia reciente de este desdichado pais. No hace falta que reviva para usted aquellos tiempos funestos. La sola idea me resulta abrumadora, y además el sufrimiento de nuestras gentes ha quedado ya bastante documentado por plumas mucho más sabias y  elocuentes que la mia.
Lo resumiré en una ola palabra: guerra. Mejor dicho, guerras. No una ni dos, sino muchas guerras, grandes y pequeñas, justas e injustas, guerras protagonizadas por supuestos héroes y villanos cuyos roles eran intercambiables, y en las que cada nuevo héroe venía a confirmar que más vale malo conocido que bueno por conocer. Los nombres iban cambiando, al igual que los rostros, y a todos maldigo por siempre jamás por los bombardeos, los misiles, las bombas terrestres, los francotiradores, las contiendas mezquinas. las matanzas, las violaciones y los saqueos."
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 " Como usted bien sabe, señor Markos, en realidad los años ochenta no fueron tan terribles para los habitantes de Kabul, puesto que la mayor parte de los combates tenían lugar en las zonas rurales. Aun así fue una época de éxodos, y muchas familias del vecindario hicieron las maletas y abandonaron el país rumbo a Pakistán o Irán, con la esperanza de poder establecerse en algún lugar de Occidente."
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ALEJANDRO DUMAS

Famoso escritor francés reconocido mundialmente por sus novelas de aventuras como "Los tres mosqueteros" (1844) y  "El conde de Montecristo"(1845).
Nació en Villers-Cotterets el 24 de julio de julio de 1802.

En 1823 partió a Paris en búsqueda de su futuro. Participóen la Revolución de 1830. Lo que sería una brillante carrera comienza con el éxito de la puesta en escena de su obra damática "Antony" basada en la pasión por Mélani Waldor.
En 1847 fundó el Teatro Histórico y el periódico satírico "Le Mousquetaire"; por ese tiempo realizó viajes a España e Italia.
En su temática preferida están los dramas históricos y los acontecimientos truculentos.
Sus principales novelas se cuentan entre los preferidos de los lectores de todas las generaciones, entre dichos títulos los ya nombrados en el inicio de este artículo y además:", "María estuardo", "Los Médici", "Los Borgia", "El collar de la reina", "Los mohicanos deParís", "La reina Margot", "El tulipán negro"
Dramaturgia, la ya nombrada "Antony"(1831) y: "Enrique III y su corte", "La torre de Nesles"(1832),
"Kean o Desorden y genio" (1836), "Mademoisella de Belle-Isle"(1839)
Sus obras pasan de trescientas.
Falleció en Maritime el 5 de diciembre de 1870

Sigue un brevísimo fragmento de la novel de Alejandro Dumas padre *: "Los caballeros templarios":

"La orden de la milicia del Temple sostuvo durante largos años su honor y renombre con repetidos actos de heroísmo. El gran deber que se habían impuesto y que formaba el objeto primordial de su institución, a saber, la defensa de los santos lugares contra los infieles,pudieron al menos cumplirlo con un valor y una fervorosidad ejemplares. Durante la prolongada fluctuante lucha entre la cruz y la media luna, que llena la historia de los siglos XII y XIII, vemos a los templarios mezclados con los más intrépidos doquiera que amaga el peligro;y en Jerusalem, en Chipre, en Tolemaida, allí donde ardía elfoco de la pelea, derramaban su generosa sangre,ora en la brecha, ora en el campo de batalla. "Sencillamnte vestidos y cubiertos de polvo, dice el elocuente San Bernardo en uno de aquellos discursos con que tan poderosamente promovió la segunda Cruzada, presentan un rostro tostado por los rayos del sol, y sus miradas son altivas y severas: al acercarse el momento del combate ciñen de fe su alma y de hierro su cuerpo; sus armas son sus galas únicas y las emplean valerosamente en los mayores peligros, sin temer ni le número ni la fuerza de los bárbaros; tienen depositada toda su confianza en el Dios de los ejércitos, y al combatir por su causa buscan una victoria segura o una santa y honrosa muerte. ¡Oh!, ¡dichosa manera de vivir, merced a la cual se aguarda sin temor la muerte, deseándola alegremente, y recibiéndola con la seguridad de la salvación eterna!"

Este verdadero espíritu militar continuó animándoles mientras formaron una comunidad y  pesar del poder y riquezas que adquirieron nunca olvidaron que eran soldados de la Fe, ni trataron de librarse de los servicios o riesgos a que por su título estaban destinados.

* la aclaración se debe a que su hijo, de igual nombre ALJANDRO DUMAS hijo ( 1824-1895), es tambien escritor , reconocido por su novela "La dama de las Camelias", adaptada a la ópera por Giuseppe Verdi con el nombre de "La Traviata"

KHALED HOSSEINI, Primera novela

Primer gran éxito editorial del autor afgano KHALED HOSSEINI . 

La primera edición es de Julio 2013; 

Es la historia de una familia afgana, narrada en primera persona por Amir, el personaje principal en la cual dos niños de distinta clase social se crían juntos. En  su lectura podemos disfrutar con ellos sus juegos, travesuras, alegrías en una ciudad: Kabul de la cual  después deberán emigrar a causa de las convulsiones sociales, guerras y distintas dominaciones.

La  parte que sigue es  desgarradora por todo lo que sufren sus personajes, la crueldad de los dominadores sobre los ciudadanos comunes, sobre los niños huérfanos que por la falta de padres muertos en la guerra  y en muchos casos a falta  de ambos padre y madre, quedan en la calle o van a parar a lúgubres orfanatos do de sufren todo tipo de maltratos y abusos.

Aunque dura y dolorosa la novela "Cometas en el cielo" resulta atrapante por  la excelente prosa narrativa de Khaled Hosseini así como por lo que nos e ilustra acerca de su país, su historia y el sufrimiento del pueblo afgano. 

Otras dos novelas del autor, aparecidas posteriormente que igualmente suscitaron mi  interés de lector son   "Mil soles espléndidos" e "Y las montañas hablaron", las que no dudo en recomendar.

Fragmentos

"De pequeños, Hassan y yo solíamos trepar a los álamos que flanqueaban el camino de entrada a la casa de mi padre para molestar desde allí a los vecinos colando la luz del sol en el interior de sus casas con la ayuda de un trozo de espejo. Nos sentábamos el uno frente al otro en un par de ramas altas, con los pies desnudos colgando y los bolsillos de los pantalones llenos de moras secas y de nueces. Nos turnábamos con el espejo mientras nos comíamos las moras, nos las lanzábamos, jugábamos y nos reíamos."

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"Respiré hondo, expulsé todo el aire y tiré del hilo. En un instante, mi cometa salió propulsada hacia el cielo. Emitía un sonido parecido al de una pajarita de papel batiendo las alas. Hassan aplaudió, silbó y corrió hacia mi. Le entregué el carrete sin dejar de sujetar el hilo y él lo hizo girar rápidamente para enrollar el hilo sobrante." 

"Un mínimo de dos docenas de cometas surcaban ya el cielo. Eran como tiburones de papel en busca de su presa. En cuestión de una hora, la cantidad se dobló y el cielo se pobló de brillantes cometas rojas, azules y amarillas."

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"En el arcén de aquella carretera pensé en como habíamos abandonado la casa donde había vivido toda mi vida, como si nos marcháramos un momento, los platos manchados de kofta, apilados en el fregadero de la cocina; la colada en la cesta de mimbre del vestíbulo; las camas por hacer; los trajes de Baba ( Papá), colgados en el armario. Los tapices cubriendo las paredes del salón y los libros de mi madre abarrotando las estanterías del despacho de Baba."

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"El camino entre Kabul y Jalalabad, un trayecto entre rocas capaz de romper los huesos a cualquiera, se había convertido en una reliquia, una reliquia de dos guerras. Veinte años antes, había presenciado con mis propios ojos algo de la primera. Junto a la carretera yacían tristes recuerdos de ella: restos quemados de viejos tanques soviéticos, camiones militares volcados y medio oxidados, un jeep ruso accidentado que había caído por un barranco. La segunda guerra la había visto por televisión." 

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ANTOINE DE SAINT EXUPÉRY

                                Antoine Marie Jean-Baptiste Roger Conde de Saint-Exupéry​  
                                        Nació en Lyon  ( Francia) el 29 de junio de 1900

                                                   Siguen fragmentos del libro "Tierra de los Hombres" (1939)
   Las huellas me conducen a la madriguera ( de un zorro). El fénech está allí, oyéndome sin duda, espantado por el rumor de mis pasos. Le digo: "Zorrito mío, estoy perdido, pero es curioso, eso no ha impedido interesarme por tí..."
   Y permanezco allí, pensando, y me parece que el ser humano se adapta a todo. La alegría de un hombre no se ve ensombrecida por la idea de que dentro de treinta años tal vez morirá. Treinta años, tres días...Es una cuestión de perspectiva.
   Pero hay que olvidar ciertas imágenes...

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Entre los restos, Prévot ha descubierto milagrosamente una naranja. Nos la hemos repartido. Esto me conmueve aunque es muy poco cuando necesitamos veinte litros de agua.
...Acostado cerca de nuestro fuego nocturno miro esta fruta luminosa y me digo: "Los hombres no saben lo que es una naranja..." Y también: "Estamos condenados y esta certeza no ha echado a perder mi placer. Esta media naranja que sostengo en la mano me proporciona una de las alegrías más grandes de mi vida..." Me tumbo de espaldas, chupo mi fruta, cuento las estrellas fugaces. Heme aquí, durante un minuto, infinitamente dichoso. Y me digo todavía: "Sólo se puede adivinar cómo es el mundo en que vivimos si uno no se encierra en él". Sólo ahora comprendo el cigarrillo y el vaso de ron del condenado. Yo no entendía que aceptara esa miseria. Y sin embargo disfruta con ellos. Si le vemos sonreír pensamos que es un hombre valiente. Pero sonríe porque se bebe una copa de ron.  Nosotros no sabemos que su perspectiva ha cambiado y que de esta última hora ha hecho toda una vida humana.
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Obras de Antoine de Saint Exúpery

• 1926: El aviador
• 1928: Correo del Sur: Saint-Exupéry, A. . 
• 1931: Vuelo nocturno: Saint-Exupéry, A. . 
• 1939: Tierra de hombres: Saint-Exupéry, A. .  
• 1942: Piloto de guerra: Saint-Exupery, A.  
• 1943: El principito : Saint-Exupéry, A. . 
• 1944: Carta a un rehén: Saint-Exupéry, A.
• 1948: Ciudadela: Saint-Exupéry, A. . 
• 1953: Carnets.
• Un sentido a la vida.
• Cartas de juventud.
• Cartas a su madre.

El aviador y escritor francés Antoine de Saint Exupery  murió al ser derribado el avión que piloteaba  el 31 de julio de 1944 en el mar Mediterráneo, cerca de Marsella 

SHAKESPEARE DECÍA:

Siempre me siento feliz, ¿ sabes por qué?
Porque no espero nada de nadie;
esperar siempre duele.
Los problemas no son eternos, 
siempre tienen solución.

Lo único que no se resuelve es la muerte.
La vida es corta, por eso ámala,
se feliz y sonríe.

Vive intensamente y recuerda:
Antes de hablar...Escucha
Antes de escribir...Piensa
Antes de criticar...Examínate
Antes de herir...Siente
Antes de orar...Perdona
Antes de odiar...Ama
Antes degastar...Gana
Antes de rendirte...Intenta
Antes de morir...¡Vive!

DIA UNVERSAL DEL TRABAJO

"Los tamices de granos" Obra Gustave Couvert

Quienes día tras día construyen casas,caminos, muebles, artefactos, quienes curan, enseñan, fabrican, cuidan, reparan, forjan, siembran, modelan, vigilan, hacen con su trabajo, merced a su esfuerzo, su salud, su saber, su habilidad y en definitiva su amor, un  aporte invalorable al bien común. Ellos/as son los trabajadores/as Y por tanto merecen ser felices día tras día hoy y todos los días.

           El párrafo que antecede lo escribí inspirado en alguna frase de Constancio C. Vigil , escritor de libros infantiles a quien conocí por la revista Billiken, qué él fundara entre otras de la que fuera la famosa editorial Atlántida. 

Efemérides: DIA UNIVERSAL DEL LIBRO

INCA GARCILASO DE LA VEGA: (1540-1615) Peruano, hijo del conquistador español, a su vez poeta y militar, de su mismo apellido. Su madre una princesa Inca. El Inca Garcilaso fue historiador y entre sus obras se cuentan: Historia general del Perú, Historia de la Florida y Comentarios Reales.

WILLIAMS  SHAKESPEARE: (1564-1616) Una de las principales figuras de la literatura universal; Escribió en su lengua, la inglesa, 36 obras teatrales, entre dramas y comedias que han sido traducidas a los principales idiomas. Entre otras: El rey Lear, Romeo y Julieta, Macbeth, Hamlet, Otelo.

































MIGUEL DE CERVANTES SAAVEDRA:(1547-1618) Célebre autor del libro "El ingenioso hidalgo don Quijote de la Mancha" el libro más importante  en  lengua española.



Las tres figuras antes mencionadas fallecieron en un 23 de abril ; y es por tal motivo que en esta fecha se celebra el DIA UNIVERSAL DEL LIBRO. (1)

(1) Cabe señalar que en Argentina también se conmemora como DIA DEL LIBRO  al 15 de Junio de cada año.
                                                                   

"La Peste Escarlata" un cuento de Jack London (Entrada en preparación)

Revisando mi biblioteca, donde tengo parte de a colección Biblioteca Página/12, y al decir parte lamento no haberla comprado completa. Eso fue allá por los años...¡Caramba! el librito no trae fecha por ningún lado, en fin, otro día escribiré sobre esta colección. Puede que sea de los años sesenta. Me refiero al novecientos, no al ochocientos sesenta. ( Risita) 

Pero volvamos al título y al autor.

Primero al Autor. Brevemente: Jack London ( 1876-1916)

Novelista norteamericano, autor de Colmillo blanco, El valle de la Luna, La llamada de la selva, entre otros del ámbito de las aventuras. Entre sus libros autobiográficos se cuenta La damita de la casa grande entre otros y  respecto a su cuento La peste escarlata de temática  social o histórico en forma de fantasía apocalíptica  se lo considera una anticipación de obras notables como La Peste de Alert Camus y Fanrenheit 451de Ray Bradbury.

Recomiendo buscar una biografía más completa de London, ya que su vida presenta muy interesantes pasajes.

La obra: se trata de un o cuento extenso en el cual uno de los pocos sobrevivientes de una supuesta peste altamente mortífera que  devasta a la humanidad a partir del año dos mil trece; y el personaje central es uno de los escasísimos sobrevivientes, quien sesenta años después vive acompañado de sus tres nietos adolescentes lo que para sobrevivir cuidan y pastorean una cantidad de cabras. Los personajes de los nietos, como su mismo abuelo los califica son semisalvajes y por eso, uno de esos días en salen del bosque en donde viven para pastorear a las cabras, el anciano les relata cómo era la humanidad , el grado de progreso técnico y científico que había alcanzado y que sucumbe junto con los habitantes del planeta, no sobreviven científicos. Si, como mensaje esperanzador, el abuelo, que era profesor universitario  ha guardado en una considerable cantidad de libros. La esperanza es que aluna vez los seres que viven, descendientes de los poquísimos sobrevivientes, puedan aprender a leer.
Es un relato sumamente interesante, y la parte en que el profesor Smith narra a sus nietos  lo que vio a su alrededor referido a la desaparición de la humanidad es apocalíptico. 

En cuanto a La peste escarlata, lo estoy leyendo y puedo anticiparles algo que me llamó la atención, ya en sus primeras páginas por el tiempo en que el autor ubica la historia que nos relata: Dos mil setenta y tres (!) Sus personajes, por orden de aparición en el relato son Edwin un adolescentes y su abuelo.

 Ya continuaré con este comentario, sin ser yo comentarista ni crítico literario, sino tan solo un lector con inquietudes por compartir obras que valen el tiempo que se invierte en su lectura. Pero, por qué he seleccionado esta obra de Jack London, pues por su título, no necesito recordar porque habrán de inferirlo viendo la fecha de esta entrada que estoy transitando mi trigésimo primer día de cuarentena por la pandemia del COVID19. En realidad estaba buscando otro cuento, pero de Edgard Allan Poe, titulado La máscara de la muerte roja.   

Continuaré con esta entrada. (1)

En el ámbito de los blogs se denomina entrada cada texto, trabajo o conjunto de imágenes que se sube en una deteterminada fecha.

Fragmentos  de  La peste escarlata:

El camino, de borroso trazado, seguía lo que en otro tiempo había sido el terraplén de una vía férrea que, desde hacía muchos años, ningún tren había recorrido. A derecha e izquierda, el bosque, que invadía e hinchaba las laderas del terraplén, envolvía el camino en una ola verde de árboles y matorrales. El camino no era otra cosa que un simple sendero, con anchura apenas suficiente para que dos hombres avanzaran de lado. Era algo así como una pista de bestias salvajes.
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-El mundo entero estaba atestado de seres humanos. El gran censo del año 2010 había dado por resultado ocho mil millones como población del universo. Ocho mil millones, o sea, ocho caparazones de cangrejo...Aquellos tiempos no se parecían demasiado a estos en que vivimos. La humanidad tenía una habilidad sorprendente para procurarse alimentos. Y cuanto más comida necesitaba, tanto más crecía en número. Así, pues, vivían en la tierra ocho mil millones de hombres cuando empezaron los estragos de la peste escarlata. Yo era entones un hombre joven, tenía veintisiete años. Vivía en Berkeley, que está en la bahía de San Francisco, en el lado que queda frente a la ciudad. ¿ Recuerdas, Erwin, esas grandes casas de piedra que encontramos un día en esa dirección...hacia allí? Yo vivía allí, en una de esas casas de piedra. Era profesor de literatura inglesa.

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Aquella noche dormí profundamente. Aquellas marchas forzadas me habían abrumado de cansancio. Cuando desperté, estaba solo en el mundo. Canfield y Parsons, mis dos compañeros, habían sido víctimas de la peste. De las cuatrocientas personas que se habían refugiado conmigo en la escuela de química, y de las cuarenta y siete que seguían viviendo al comienzo de nuestro éxodo, quedaba solo yo, con el poney Shetland.
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El tercer día, cuando empecé a convencerme de que, decididamente, estaba inmunizado, cargué al poney con la pequeña provisión de conservas que me quedaba, y reanudé mi camino a través de un mundo desolado. No encontré ningún ser vivo: ni hombre, ni mujer, ni niño. Solamente cadáveres en mi camino.
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JOSÉ SEBASTIÁN TALLÓN

Nacido en 1904 en Barracas, Argentina y  desarrolló su actividad en Temperley, donde vivió; Reconocido por María Elena Walsh como primer poeta argentino en escribir para los niños.

En 1925 publicó "La boca del sapo" y en 1927 "Las torres de Nuremberg" totalmente compuesto por poesías para niños. 

Por su actividad literaria conoció a escritores reconocidos, entre otros a Jorge Luis Borges, Conrado Nalé Roxlo, Raúl González Tuñón, César Tiempo, Alvaro Yunque. 

Fue una personalidad rica y versátil ya que entre sus deportes se contaron la natación y el pugilismo; además de ser un notable dibujante que, como tal, supo ilustrar sus propias poesías. 

Cómo  conocí su obra: Siendo un joven maestro, entre 1964 y 1974 a cargo de grados, compraba libros de la misma editorial de la revista para docentes "La Obra", allí solían aparecer poesías de José Sebastián Tallón que, por su frescura, consideré oportun utilizar en mis clases y comprobé que les encantaban a los chicos. Dos de ellas transcribo a continuación. 

El sapito Glo Glo Glo

Nadie sabe dónde vive. 

Nadie en la casa lo vio. 

Pero todos escuchamos 
al sapito glo glo glo.                                         

                 

¿Vivirá en la chimenea? 

¿Dónde diablos se escondió? 

¿Dónde canta cuando llueve 

el sapito Glo Glo Glo?

¿Vive acaso en la azotea? 

¿Se ha metido en un rincón? 

¿Está abajo de la cama? 

¿Vive oculto en una flor?

Nadie sabe dónde vive- 

Nadie en la casa lo vio. 

Pero todos escuchamos 

al sapito: glo... glo... glo...

Canción del niño que vuela

El niño dormido está, 

¡y qué sueño está soñando! 

¿Qué sueña? Sueña que vuela. 

¡Què bien se vuela soñando

Abre los brazos, los mueve 

                                                                                                                   como un ave, y va volando... 

¿Qué sueña? Que no es un sueño. 

¿Qué bien se sueña volando!

En la cuna quieto está. 

Pero sonríe, soñando. 

¿Qué sueña? Que vuela, vuela. 

¡Qué bien se vuela soñando! 

*Amigos lectores, los que sepan dibujar, serían tan amables de enviar por email ilustraciones para estas lindas poesías de José S. Tallón. Gracias.